NO ES EL AMOR QUIEN MUERE

No es el amor quien muere,

somos nosotros mismos.

Inocencia primera

abolida en deseo,

5-olvido de sí mismo en otro olvido,

ramas entrelazadas,

¿por qué vivir si desaparecéis un día?

Sólo vive quien mira

siempre ante sí los ojos de su aurora,

10-sólo vive quien besa

aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

Fantasmas de la pena,

a lo lejos, los otros,

los que ese amor perdieron,

15-omo un recuerdo en sueños,

recorriendo las tumbas

otro vacío estrechan.

Por allá van y gimen,

muertos en pie, vidas tras de la piedra,

20-golpeando impotencia,

arañando la sombra

con inútil ternura.

No, no es el amor quien muere.

UN PEQUEÑO COMENTARIO: 

El tema expresado a través del poema es la idea de que el hombre sin amor no vive verdaderamente.
Dice, en primer lugar, que el amor no muere, que somos nosotros los que morimos. Por un lado expresa que aunque para nosotros el amor haya acabado, haya muerto, sigue existiendo en los demás; sigue habiendo amor. Resalta que cuando nuestro amor no es correspondido o se ha roto, no es un amor feliz aunque no por ello dejamos de sentir, pero que no podemos disfrutarlo plenamente, por lo que faltándonos, morimos. 
Para él solamente viven los que aman y son amados.

A un poeta muerto.

Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.
Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.
Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.
La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.
Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.
Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.
Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.
Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.
Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.
Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.
Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria

UN PEQUEÑO COMENTARIO:
Este poema está dedicado a García Lorca, donde lo muestra como un bien escaso en una España que no tenía a personas con su sensibilidad. Lorca tuvo el merecido homenaje de varios poetas del 27, no solo de Cernuda, sino también de Rafael Alberti.  Lorca como héroe de este poema vencerá la muerte violenta por el merecido reconocimiento de su obra, que lo vuelve un escritor inmortal y fuente de inspiración para generaciones venideras de escritores.

Como una vela sobre el mar.

Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras,
hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo,
también tu forma misma,
ángel, demonio, sueño de un amor soñado,
resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.
Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
yo, el más enamorado,
en las orillas del amor,
sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo,
contemplo sus olas y quisiera anegarme,
deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.

Un pequeño comentario: 
Este poema hace referencia a la espera del amor, muestra un conflicto entre la realidad y el deseo.

Va la brisa reciente

Va la brisa reciente
por el espacio esbelta,
y en las hojas cantando
abre una primavera.

Sobre el límpido abismo
del cielo se divisan,
como dichas primeras,
primeras golondrinas.

Tan sólo un árbol turba
la distancia que duerme,
así el fervor alerta
la indolencia presente.

Verdes están las hojas,
el crepúsculo huye.
anegándose en sombra
las fugitivas luces.

En su paz la ventana
restituye a diario
las estrellas, el aire
y el que estaba soñando.

UN PEQUEÑO COMENTARIO:
Este poema nos inspira la llegada de la primavera,y todo lo que conlleva, la pureza de la naturaleza, donde ya empiezan a aparecer las golondrinas, que emigraron durante el invierno y las hojas de los árboles se enverdecen. Esto da la impresión de felicidad, como si todo empezara a florecer y todas las cosas buenas estuvieran llegando.
 Nos parece un poema que inspira mucha alegría.

DONDE HABITE EL OLVIDO.

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

 UN PEQUEÑO COMENTARIO:
En el poema emplea un lenguaje sencillo, que nos permite conocer su lado más profundo. Su poesía consigue, gracias a la elegancia de sus palabras, llegar a la intimidad de los lectores y que disfruten con ella.
Según los entendidos en  poesía , su producción está asentada sobre una filosofía poética que enaltece la belleza de la realidad vital e intimista , al mismo tiempo que reflexiona sobre ella y la critica.

 

El poeta se inició en el arte de la escritura en sus años en el bachillerato, pero su verdadero nacimiento literario se produjo en la Universidad de Sevilla donde conoció a Pedro Salinas, que ejercía de profesor de literatura, y que le orientó en sus lecturas: Fray Luis de León, Herrera, Garcilaso, entre los clásicos españoles, pero también la poesía de Rimbaud o Mallarmé y, principalmente, la obra de André Gide, escritor que supuso para Cernuda el reconocimiento y aceptación de su propia sexualidad.

En los años veinte se trasladó a Madrid y fue allí donde entró en contacto con el mundo intelectual y de esos contactos nace su primera obra, Perfil del aire (1927), en la línea de la poesía pura, que recibió pocas críticas y en su mayoría negativas.

 En diciembre de 1927, homenajeando a Góngora, se reúne la recién nacida Generación del 27 en el Ateneo de Madrid. Cernuda conoce a Federico Garcia Lorca. Un año después muere su madre y Cernuda se instala definitivamente en Madrid; pero por poco tiempo ya que, gracias a la ayuda de Pedro Salinas, consigue un lectorado en Toulouse. La ciudad provinciana sin embargo le desanima: en Madrid se había forjado un hombre de atildado y perfecto aspecto, de camisería inglesa, trajes, guantes y sombrero y falsa frivolidad que le llevaba a cocktails, bares y restaurantes, ensayando poses y apariciones perfectas en público, intentando ocultar tras esa fachada impecable su propia inseguridad y sus miedos, su necesidad de amor, su sensibilidad extrema, su continua necesidad de huir. En Toulouse se refugió en el dandysmo para defenderse del ambiente mediocre de la ciudad y de las clases en la Universidad. Nunca sintió pasión por la labor docente.

Año nuevo, feliz año nuevo que venga lleno de paz y de amor
Año nuevo, feliz año nuevo y que nos traiga un mundo
mejor ,voy a pedirle a este año que sea mejor
que el que ya se ha acabado ,que nos alegre la vida, nos
llene el bolsillo y no falte el trabajo, un mundo donde 
los sueños se hagan realidad, lleno de fantasía donde
 no exista el dolor, donde no haya maldad
sólo mucha alegría ,voy a pedir que este año
nos traiga la paz y el amor a la tierra ,el fin de
todas las guerras, de la enfermedad y de toda pobreza 
 Un mundo sin falsedad ,sin mentiras que oír, qué
bonito sería juntas unidas las manos ,viviendo
felices, en buena armonía.